Y llega el jodido invierno.

A comienzos

de un año nuevo,

a comienzos

de contigo

ni sin ti;

con principios

resueltos por finales,

de finales

acabados por

principios.

Y sin lamentos

porque ha llegado

el momento

de que sea

tarde

hasta para llorarte

-y porque

eso de llorar

dicen

que ya no se lleva-

suenan,

replican las campanas

de olvidarte.

Siempre te dije

que nunca quise

ver el final, ya que

no me imaginaba

peor despertar

que eso de no

tener

tus buenos

días,

y ahora

ni siquiera te

tengo

por las noches.

Sólo pensar

en perderte

me hacía 

temblar,

asique imagínate

ahora

cómo será mi temblequera

de saber 

que te escribo

pero que tú ya

no me lees.

Cómo una triste

adicción,

algo parecido

a las drogas de diseño,

esas,

eso de hacerte

sonreír una

y otra vez

y mirarte a los ojos

una vez

detrás de otra

y perderme

en lo claro

de tu iris

y encontrarme

en lo negro

de tu pupila.

Que

a veces

me da por llamarte

-susurrar tu nombre-

a oscuras

cuándo no puedes

oírme

cómo si eso

te diesen ganas

de escucharme,

de leerme,

de buscarme,

de encontrarme.

Echar de

menos

repetirte

la pregunta de

'¿Dónde cojones

has estado

toda mi vida?'

o cuándo

simplemente pedía

poder echarte

de más,

algún día

entre alguna sábana,

alguna noche

de verano

en la playa

o en algún avión

lejos de ti,

de mi,

de

'nosotros'.

Más bonito

que el atardecer

del madroño,

así eras tú

para mi;

así son mis entrelíneas

que cambian

de referente

pero

nunca

de dolor.

Con las últimas

estrofas,

si lo que escribo

puede ser

atribuido

con un nombre

me despido

procurando

no

decir

adiós,

que suena

a veces muy fuerte

y a mi me hace

débil;

que 'para siempre'

contigo

es corto

y tus 'nunca'

se vuelven

largos.

Palabras tristes

o vacías

o personas frías

y camas

deshechas,

cigarros sin

mechero,

cafés sin

azucar,

duchas sin

jabón,

días soleados

con paraguas,

churros una mañana

que no es año nuevo

sin chocolate,

Madrid

contigo

-si es que tú

alguna vez

pudiste o puedes

ser

propiedad-

y yo

sin ti;

porque parece

que te olvidaste

del

'Perfecta,

no cambiaba

ni el más mínimo

detalle

de ti'

y que tus porqués

y todos esos peros

volaron,

cómo el humo

del Marlboro rojo

de mi paquete,

¿Lo peor?

Que tú

olvidaste

mientras que yo

sigo

y recuerdo

aquello de

'Sin ti

yo no'

Y no.